Ce sont des œuvres à lire et surtout à relire. Et si possible à haute voix, en forêt, par exemple, car on y revient comme attiré par des sens plus secrets, des émotions plus clandestines qui nous auraient échappés en première lecture car violemment soudés à la vie, à l’exaltation d’être au monde, à la nature. Ces poèmes sont aussi des lieux d’expérience : Simon Brest aime les mots ; parfois oubliés, agonisant dans des dictionnaires ; ou des mots qu’il invente, lui. Il aime les images imprévisibles, les idées- flèches qui percent et délivrent. S’il fallait le rapprocher de quelqu’autre (ce qui est inélégant mais tant pis), ce serait de René Char, car comme Char, Simon Brest est habité par les chants cruels ou exaltants de l’Histoire et toujours intimement liés à sa propre histoire. Tout dans cette œuvre tend à l’universel. Tout nous ramène à l’intime. Un intime que nous pouvons faire nôtre comme un don généreux et désintéressé du poète, une Histoire barbare sans doute, mais, on le pressent, il suffirait de si peu pour la tenir en laisse. Le poète nous le fait comprendre avec force.